BATE PAPO COM ANA CRISTINA NA RÁDIO IPANEMA...

MAGIA DE CORES 

Extasia-me o olhar

deixa-me inebriada

a candura da serra

as hortências azuis

mistura de ferro e trilhos

campos de flores

brincos de princesa

pássaros a beber seu mel

o passeio de Campos do Jordão

até Santo Antonio do Pinhal

é só luz... Magia de cores

a brincar com o verde dos penhascos

Liz Rabello

O “POBREMA “ É SABER SE É BARATO OU BARATA

Todas as previsões bombásticas estão se realizando. Em São Paulo, megametrópole urbana já é impossível viver: trânsito insuportável, calor maior do que 37 graus a qualquer hora do dia. As janelas não são mais fechadas à noite e sim de dia, para que o sol escaldante não derreta travesseiros de penas de gansos. Chuvas torrenciais de fim de tarde chegam com ventos e pedrinhas de gelo, que se derretem no asfalto secando em minutos e formando uma nova serração na metrópole: a evaporação instantânea.

Sombrinhas são usadas dentro do ônibus para nos livrar do sol que queima demais. E o pior é que mesmo as baratas, estes bichinhos que têm vida até após a bomba nuclear, não estão suportando. Saem dos esconderijos a procura de ar fresco e desandam pelos pés dos usuários de ônibus aturdidos e enlouquecidos duplamente por duas catástrofes ou três: sede, calor e repulsa!  Mas o bom humor dos paulistas não se deixa levar pela armadilha do tempo, e um homem simples grita do fundo do ônibus inundado de baratas: “O pobrema é saber se é barato ou barata”...

Liz Rabello

PARA REDUZIR ENCHENTES QUEBRE O CINZA DE SEU QUINTAL

 E SUBSTITUA POR ÁREAS VERDES

Gramado dá trabalho, mas deixa um ar rural mais aconchegante. Plantei várias primaveras e um pé de jabuticaba. O calor fica bem menor e o cheirinho agradável de terra molhada não tem preço.

CHUVA, CHUVINHA... VENHA MINHA LINDA E NÃO SE APRESSE A IR EMBORA... PODE FICAR! 

O dia amanheceu assim... Muita chuva, paz, beleza... Tudo o que a gente precisa para viver de bem com a natureza...

DOIS É UM

Dois caminhos a escolher

Ambos perfeitos

Endereço certo: Deus!

Princípio e fim de todas as coisas

Deus é a vida em ebulição

É só olhar a volta

Sentir e ver a presença dele

Em todo canto        

Vida eterna

Ciência e fé a proclamam

Continuidade infinita

Nada é efêmero em sua essência

Só eu e você

Que passamos!

Liz Rabello

DURMO EM CENA

Nas páginas de um livro
Adormeço palavras canduras
Travesseiro de penas de gansos
Esvoaçantes sonhos de algodão
Transpiro luz de estrelas
Jardins encantados
Para novo amanhecer ao fechar o livro

Nas páginas de um livro
Acordo sonhos gemidos
Colchas de retalhos
Mosaicos coloridos
Transmuto trovões e relâmpagos
Em clarões de estrela d’alva
Para novos incêndios de paixões ao fechar o livro

Nas páginas de um livro
Moram fantasias e delírios
Experiências de outros sentidos
Janelas abertas de outras almas
Transplanto energias de outras eras
Outonos em florescer de primaveras
Para semear novas colheitas ao fechar o livro

Liz Rabello

GRITOS

Vibra dentro de nós gritos de louvor
Vêm de lá do fundo de nossas emoções
Trazem a luta de sobrevivência de nações
Tateiam a paz que buscam em tormentos de dores
Guerreiros do amanhecer e da partida
Das terras poluídas e perdidas
dos muitos que se foram sem ter a justiça garantida.
É na música ancestral, gritos de pautas marcadas
pela chuva, pela paz, pela cantiga
pelo desejo de manter a própria cor!

Liz Rabello

CARTA DO CHEFE INDÍGENA SEATLE O grande chefe de Washington mandou dizer que desejava comprar a nossa terra, o grande chefe assegurou-nos também de sua amizade e benevolência. Isto é gentil de sua parte, pois sabemos que ele não precisa de nossa amizade. Vamos, porém, pensar em sua oferta, pois sabemos que se não o fizermos, o homem branco virá com armas e tomará nossa terra. O grande chefe de Washington pode confiar no que o Chefe Seattle diz com a mesma certeza com que nossos irmãos brancos podem confiar na alteração das estações do ano. Minhas palavras são como as estrelas que nunca empalidecem. Como podes comprar ou vender o céu, o calor da terra? Tal idéia nos é estranha. Se não somos donos da pureza do ar ou do resplendor da água, como então podes comprá-los? Cada torrão desta terra é sagrado para meu povo, cada folha reluzente de pinheiro, cada praia arenosa, cada véu de neblina na floresta escura, cada clareira e inseto a zumbir são sagrados nas tradições e na consciência do meu povo. A seiva que circula nas árvores carrega consigo as recordações do homem vermelho. O homem branco esquece a sua terra natal, quando - depois de morto - vai vagar por entre as estrelas. Os nossos mortos nunca esquecem esta formosa terra, pois ela é a mãe do homem vermelho. Somos parte da terra e ela é parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo, a grande águia - são nossos irmãos. As cristas rochosas, os sumos da campina, o calor que emana do corpo de um mustang, e o homem - todos pertencem à mesma família. Portanto, quando o grande chefe de Washington manda dizer que deseja comprar nossa terra, ele exige muito de nós. O grande chefe manda dizer que irá reservar para nós um lugar em que possamos viver confortavelmente. Ele será nosso pai e nós seremos seus filhos. Portanto, vamos considerar a tua oferta de comprar nossa terra. Mas não vai ser fácil, porque esta terra é para nós sagrada. Esta água brilhante que corre nos rios e regatos não é apenas água, mas sim o sangue de nossos ancestrais. Se te vendermos a terra, terás de te lembrar que ela é sagrada e terás de ensinar a teus filhos que é sagrada e que cada reflexo espectral na água límpida dos lagos conta os eventos e as recordações da vida de meu povo. O rumorejar d'água é a voz do pai de meu pai. Os rios são nossos irmãos, eles apagam nossa sede. Os rios transportam nossas canoas e alimentam nossos filhos. Se te vendermos nossa terra, terás de te lembrar e ensinar a teus filhos que os rios são irmãos nossos e teus, e terás de dispensar aos rios a afabilidade que darias a um irmão. Sabemos que o homem branco não compreende o nosso modo de viver. Para ele um lote de terra é igual a outro, porque ele é um forasteiro que chega na calada da noite e tira da terra tudo o que necessita. A terra não é sua irmã, mas sim sua inimiga, e depois de a conquistar, ele vai embora, deixa para trás os túmulos de seus antepassados, e nem se importa. Arrebata a terra das mãos de seus filhos e não se importa. Ficam esquecidos a sepultura de seu pai e o direito de seus filhos à herança. Ele trata sua mãe - a terra - e seu irmão - o céu - como coisas que podem ser compradas, saqueadas, vendidas como ovelha ou miçanga cintilante. Sua voracidade arruinará a terra, deixando para trás apenas um deserto. Não sei. Nossos modos diferem dos teus. A vista de tuas cidades causa tormento aos olhos do homem vermelho. Mas talvez isto seja assim por ser o homem vermelho um selvagem que de nada entende. Não há sequer um lugar calmo nas cidades do homem branco. Não há lugar onde se possa ouvir o desabrochar da folhagem na primavera ou o tinir das assa de um inseto. Mas talvez assim seja por ser eu um selvagem que nada compreende; o barulho parece apenas insultar os ouvidos. E que vida é aquela se um homem não pode ouvir a voz solitária do curiango ou, de noite, a conversa dos sapos em volta de um brejo? Sou um homem vermelho e nada compreendo. O índio prefere o suave sussurro do vento a sobrevoar a superfície de uma lagoa e o cheiro do próprio vento, purificado por uma chuva do meio-dia, ou recendendo a pinheiro. O ar é precioso para o homem vermelho, porque todas as criaturas respiram em comum - os animais, as árvores, o homem. O homem branco parece não perceber o ar que respira. Como um moribundo em prolongada agonia, ele é insensível ao ar fétido. Mas se te vendermos nossa terra, terás de te lembrar que o ar é precioso para nós, que o ar reparte seu espírito com toda a vida que ele sustenta. O vento que deu ao nosso bisavô o seu primeiro sopro de vida, também recebe o seu último suspiro. E se te vendermos nossa terra, deverás mantê-la reservada, feita santuário, como um lugar em que o próprio homem branco possa ir saborear o vento, adoçado com a fragrância das flores campestres. Assim pois, vamos considerar tua oferta para comprar nossa terra. Se decidirmos aceitar, farei uma condição: o homem branco deve tratar os animais desta terra como se fossem seus irmãos. Sou um selvagem e desconheço que possa ser de outro jeito. Tenho visto milhares de bisões apodrecendo na pradaria, abandonados pelo homem branco que os abatia a tiros disparados do trem em movimento. Sou um selvagem e não compreendo como um fumegante cavalo de ferro possa ser mais importante do que o bisão que (nós - os índios) matamos apenas para o sustento de nossa vida. O que é o homem sem os animais? Se todos os animais acabassem, o homem morreria de uma grande solidão de espírito. Porque tudo quanto acontece aos animais, logo acontece ao homem. Tudo está relacionado entre si. Deves ensinar a teus filhos que o chão debaixo de seus pés são as cinzas de nossos antepassados; para que tenham respeito ao país, conta a teus filhos que a riqueza da terra são as vidas da parentela nossa. Ensina a teus filhos o que temos ensinado aos nossos: que a terra é nossa mãe. Tudo quanto fere a terra - fere os filhos da terra. Se os homens cospem no chão, cospem sobre eles próprios. De uma coisa sabemos. A terra não pertence ao homem: é o homem que pertence à terra, disso temos certeza. Todas as coisas estão interligadas, como o sangue que une uma família. Tudo está relacionado entre si. Tudo quanto agride a terra, agride os filhos da terra. Não foi o homem quem teceu a trama da vida: ele é meramente um fio da mesma. Tudo o que ele fizer à trama, a si próprio fará. Os nossos filhos viram seus pais humilhados na derrota. Os nossos guerreiros sucumbem sob o peso da vergonha. E depois da derrota passam o tempo em ócio, envenenando seu corpo com alimentos adocicados e bebidas ardentes. Não tem grande importância onde passaremos os nossos últimos dias - eles não são muitos. Mais algumas horas, mesmos uns invernos, e nenhum dos filhos das grandes tribos que viveram nesta terra ou que têm vagueado em pequenos bandos pelos bosques, sobrará, para chorar sobre os túmulos de um povo que um dia foi tão poderoso e cheio de confiança como o nosso. Nem o homem branco, cujo Deus com ele passeia e conversa como amigo para amigo, pode ser isento do destino comum. Poderíamos ser irmãos, apesar de tudo. Vamos ver, de uma coisa sabemos que o homem branco venha, talvez, um dia descobrir: nosso Deus é o mesmo Deus. Talvez julgues, agora, que o podes possuir do mesmo jeito como desejas possuir nossa terra; mas não podes. Ele é Deus da humanidade inteira e é igual sua piedade para com o homem vermelho e o homem branco. Esta terra é querida por ele, e causar dano à terra é cumular de desprezo o seu criador. Os brancos também vão acabar; talvez mais cedo do que todas as outras raças. Continuas poluindo a tua cama e hás de morrer uma noite, sufocado em teus próprios desejos. Porém, ao perecerem, vocês brilharão com fulgor, abrasados, pela força de Deus que os trouxe a este país e, por algum desígnio especial, lhes deu o domínio sobre esta terra e sobre o homem vermelho. Esse destino é para nós um mistério, pois não podemos imaginar como será, quando todos os bisões forem massacrados, os cavalos bravios domados, as brenhas das florestas carregadas de odor de muita gente e a vista das velhas colinas empanada por fios que falam. Onde ficará o emaranhado da mata? Terá acabado. Onde estará a águia? Irá acabar. Restará dar adeus à andorinha e à caça; será o fim da vida e o começo da luta para sobreviver. Compreenderíamos, talvez, se conhecêssemos com que sonha o homem branco, se soubéssemos quais as esperanças que transmite a seus filhos nas longas noites de inverno, quais as visões do futuro que oferece às suas mentes para que possam formar desejos para o dia de amanhã. Somos, porém, selvagens. Os sonhos do homem branco são para nós ocultos, e por serem ocultos, temos de escolher nosso próprio caminho. Se consentirmos, será para garantir as reservas que nos prometestes. Lá, talvez, possamos viver o nossos últimos dias conforme desejamos. Depois que o último homem vermelho tiver partido e a sua lembrança não passar da sombra de uma nuvem a pairar acima das pradarias, a alma do meu povo continuará vivendo nestas floresta e praias, porque nós a amamos como ama um recém-nascido o bater do coração de sua mãe. Se te vendermos a nossa terra, ama-a como nós a amávamos. Preteje-a como nós a protegíamos. Nunca esqueças de como era esta terra quando dela tomaste posse: E com toda a tua força o teu poder e todo o teu coração - conserva-a para teus filhos e ama-a como Deus nos ama a todos. De uma coisa sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus, esta terra é por ele amada. Nem mesmo o homem branco pode evitar o nosso destino comum."

AQUI É BARATO!

Muitos são os meios que as pessoas usam para vender seus produtos ou fazerem propagandas de serviços prestados. Mas este foi inusitado. Diariamente saía da escola que trabalhava, atravessava a rua e me deparava com um papagaio. Simpático. Agradável e muito conversador. Parava, tocava em seus pezinhos e fazia carinhos nas pontas das unhas afiadas. Perguntava o nome e dizia o meu, que jamais aprendeu.  Seguiam-me os alunos da primeira série. Era uma festa na porta do mini bar, restaurante, pastelaria que ali se escondia...

Certa vez ele gritou ofegante nos surpreendendo: “AQUI É BARATO!”... Rimos muito e passamos a retrucar... “BARATO NADA... AÍ É CARO!

O esperto então nos surpreendeu com uma fúria sem igual: “BARATO, BARATO, BARATO!” Dando fim ao papo.

Liz Rabello 

SABEDORIA DO OUTONO

Meu Eu... Casulo amordaçado 

Fios de sonhos perdidos 

Atados a noites escuras 

Gélidos invernos de dor 

Lápides frias de cemitérios!

Meu eu... Casulo cinzento 

Semente de amor escondida 

À procura de terra fértil 

Água límpida de nascentes 

Manhãs de sol primaveril!

Meu eu... Fruto maduro 

Macieira perfumada 

Outono esquecido no tempo 

Preso às malhas do destino 

Sem razão para existir!

Esquece teus finais 

Hora de recomeçar 

Borboletas frágeis, 

Em margaridas a dançar 

Sangra arestas, cria pontes!

Voa, voa, voa! 

Livre... Solto 

Liberdade conquistar!

Liz Rabello (In INTERVALOS, 2013, Beco dos Poetas)

ASAS EM VERSOS

Saltei no precipício

Voei 

as asas quebraram

você veio

colou uma por uma

Dédalo e Ícaro

no espaço

em busca de mais amor

Liz Rabello

BOLINHO FRITO EM ÓLEO FRIO

Era um tempo sem computador. Máquina de escrever manual, nem eletrônica era, porque dinheiro não tinha não. Todo o salário ia para a PUC, a fim de pagar os créditos do Pós Graduação Mestrado em Comunicação e Semiótica. Fim de semestre e estava escrevendo a monografia de final de Curso. Se errasse era obrigada a começar tudo de novo. Estava aflita porque o prazo de entrega se aproximava. Coloquei o mais novo para dormir em minha cama (tinha uns dois anos, pouco mais). Já era viúva e meu filho mais velho dormia no sofá. Um lindo verde musgo de tecido aveludado com almofadas combinando. Lá pelas duas da manhã, ouvi um barulho estranho na sala. Larguei tudo e fui ver o que era. Por Deus! Que situação!

Meu filho mais velho era pura farinha no rosto todo, cabelos olhos, orelhas, ouvidos e tudo quanto era buraco melado de farinha grudada em óleo. Um saco vazio e uma lata inteirinha salpicada no sofá e nas lindas almofadas. Quem foi o autor da traquinagem? Meu filho mais novo, que me vendo ocupada fez do irmão bolinho frito em óleo frio.  Levei o mais velho ao chuveiro aos tapas para acordá-lo, porque temia por sua respiração. Além das roupas, sofá, almofadas e tapete, tudo se perdeu naquela noite fúnebre. Só salvei o menino que acordou aflito sem saber por que estava apanhando!

Até hoje agradeço a Deus pelo pequeno porte do autor da arte, que não alcançava o fogão, do contrário o irmão iria virar bolinho frito em óleo quente.

Já dizia o poetinha Vinícius de Moraes, em seu poema Enjoadinho:

Filhos...  Filhos?
Melhor não tê-los!
Mas se não os temos
Como sabê-lo?
Se não os temos
Que de consulta
Quanto silêncio
Como os queremos!

(...)

Chupam gilete
Bebem shampoo
Ateiam fogo
No quarteirão
Porém, que coisa
Que coisa louca
Que coisa linda
Que os filhos são!

Liz Rabello

FLIP 8  EM  PARATY

"O TESOURO DA CASA VELHA"

CORA CORALINA

Quando em 2010 fui à FLIP 8 - FEIRA INTERNACIONAL DE LITERATURA EM PARATY, fiquei muito espantada de poder comprar algo inédito, de Cora Coralina... Este livro constitui mais uma fatia da poesia feita de memória... Publicado após sua morte, demonstra mais uma vez que esta linda senhora tinha a sabedoria à flor da pele, fazia poesia ao reproduzir a linguagem bruta do interior goiano, encontrando o melhor de sua expressão literária no cotidiano. Só teve seu primeiro livro publicado em 1965, aos setenta e seis anos de idade. Morreu em 1985, aos 95 anos, não sem antes escrever este livro, publicado recentemente. São vários contos, sendo que o que mais gostei foi CANDOCA, que acha um tesouro e não quis compartilhá-lo com ninguém, apesar do receio de uma maldição, que se realiza... Então, após sua morte, volta para contar sobre o achado a uma professora, com quem tinha uma relação de CONFIANÇA. Outro conto belíssimo é a história do seu primo Zezinho, a quem um velho tio ensinava a ler e a contar, à força de bolos de palmatória, uma história dura e triste, donde se desprende uma insinuada revolta contra a humilhação de uma criança que gostava de observar os pássaros e os bichos da Fazenda Paraíso... Não por acaso, minha trajetória de vida demonstra que o texto possui uma verossimilhança com a realidade... Sou professora e sei, por experiência, que devemos ficar atentos ao que realmente ensinamos quando temos intenção de ensinar algo, porque nosso corpo, nossos gestos falam muito mais do que as palavras... Recomendo... Boa leitura!

Liz Rabello

Cora Coralina, pseudônimo de Ana Lins do Guimarães Peixoto Brêtas, 20/08/1889 — 10/04/1985, é a grande poetisa do Estado de Goiás.

Se achava mais doceira do que escritora. Considerava os doces cristalizados de caju, abóbora, figo e laranja, que encantavam os vizinhos e amigos, obras melhores do que os poemas escritos em folhas de caderno. Só em 1965, aos 75 anos, ela conseguiu realizar o sonho de publicar o primeiro livro, Poemas dos Becos de Goiás e Estórias Mais. Ana Lins dos Guimarães Peixoto Brêtas viveu por muito tempo de sua produção de doces, até ficar conhecida como Cora Coralina, a primeira mulher a ganhar o Prêmio Juca Pato, em 1983, com o livro Vintém de Cobre – Meias Confissões de Aninha. 

Nascida em Goiás, Cora tornou-se doceira para sustentar os quatro filhos depois que o marido, o advogado paulista Cantídio Brêtas, morreu, em 1934. “Mamãe foi uma mulher à frente do seu tempo”, diz a filha caçula, Vicência Brêtas Tahan, autora do livro biográfico Cora Coragem Cora Poesia. “Dona de uma mente aberta, sempre nos passou a lição de coragem e otimismo.” Aos 70 anos, decidiu aprender datilografia para preparar suas poesias e enviá-las aos editores. Cora, que começou a escrever poemas e contos aos 14 anos, cursou apenas até a terceira série do primário. Nos últimos anos de vida, quando sua obra foi reconhecida, participou de conferências, homenagens e programas de televisão, e não perdeu a doçura da alma de escritora e confeiteira.

FONTE DE PESQUISA

http://pensador.uol.com.br/autor/cora_coralina/biografia/

MAIS DO QUE PASSEIO, ENCANTAMENTO COM PRIMAVERAS, CONHECIMENTO DE LUGARES HISTÓRICOS E CULTURAIS,  ESTAR NA FLIP OITO, EM PARATY, REPRESENTOU UMA AQUISIÇÃO RARA... UM CONTATO MAIS ÍNTIMO COM CORA CORALINA, MINHA ETERNA MUSA ENRUGADINHA... SABEDORIA EM PESSOA!

COMUNHÃO

Era uma manhã fria de Natal

Acordei e fui correndo pra cama de casal

Quatro ou pouco mais aninhos tinha então

Meu pai pegou em minha mão

Levou-me até a árvore de natal

E me mostrou um carrinho

Dentro dele um bebê de fralda

Com uma chupetinha azul

Brincando de mamar!

Desabei a chorar pura emoção

E nem me lembro de pegar senão o coração

Dos olhos do meu pai

Que comigo engatilhou nesta oração

Fazendo do meu natal o mais doce abraço

Que jamais me ouviu cantar em gratidão!

Liz Rabello

TIC TIC BUM

No tic tic bum dos campos milharais

Negro arava o solo, 

negra cuspia dor
Inventando no fogão artes culinárias!

No tic tic bum do jogo de capoeira

Negro defendia raízes,

negra dançava jongo, maracatu,

inventando passos pra enganar o capataz!

No tic tic bum lá no alto dos morros

Negro inventou o samba,

Negra rebolou o corpo
Inventando formas de aliviar a dor!

No tic tic bum das avenidas centrais

Negro berra melodias de carnavais

Negra veste fantasias 

Colorindo o corpo de roupas sensuais!

Liz Rabello

AMO ESTA FOTO...  EU POR DETRÁS DAS LENTES...  FONTENELLE /2011